Le regard figé en voyance

Le regard figé en voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence éclatant. À l’heure où la cité s’endormait marqué par la clarté pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la discernement des millénaires passés. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis amenées à une cran de masques alignés tels que des têtes endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était fait l'expérience à travers tout Kyoto pour son idolâtrie spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une pensée, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un souple artisan. C’était un mage, un homme avec lequel la voyance s’exprimait à travers le but formé et la peinture délicate qui donnait tenue à ses réalisations. Il passait une éternité à bien tailler le cyprès religieux, donnant l'étape révéler délicatement les traits qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, d'un côté celle de petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celle qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait pas uniquement des objets d’art. Il créait des divinations. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque fait pour un grand star de la troupe impériale, un espèce humaine avec lequel l'appellation était chuchoté avec sérénité à bien la cour du shogun. Kenji l’avait taillé de peu, selon les silhouette qu’il voyait être découvert par-dessous ses doigts, laissant la voyance conseiller son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le visée pour y peindre les derniers points, une étrange connaissance le traversa. Une ombrage glissa dans son esprit, un frisson invisible qui fit trembler sa main. Il s’arrêta un instant, mûrissant son job sous la illumination tamisée des bougies. Le masque semblait le fixer. Il n’était toujours pas terminé, et pourtant, il dégageait une miasme troublante, comme par exemple s’il contenait déjà un symbolique que unique Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même manière, mais il savait déterminer les comètes. Il recula d’un pas, empruntant la voie de son œuvre avec ombrage. L’expression du masque, qu’il voulait stigmate de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le dessein semblait murmurer une flagrance qu’il n’était pas prêt à pencher. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de confectionner un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce destin était destiné.

L’aube teintait Kyoto d’une vie grise et diffuse, un rideau silencieux sur les toits courbés des maisons de propos. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, observant la toile posé sur sa table de labeur, incapable de se exorciser de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à tout mouvement de la frénésie des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait fréquemment à travers des traces jolis, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une style qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un souple ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne est en capacité de s’en affirmer autant que la vérité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha pour finir à sa absence et sortit de l’atelier. L’air récent du matin le frappa par exemple une lame, tranchant soigné la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient légèrement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sensation continuait de le hanter. Il savait où il devait chercher. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres dans la capacité de pouvoir révéler ce qui était anonyme. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un secret à lui affirmer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rougeaud qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait carillonner comme un écho familial. Lorsqu’il atteignit une clairière mystérieuse, il s’arrêta. Le silence était parfait, figé à savoir les masques qu’il avait buriné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas extrêmement une éclaircissement immédiate. Elle était une attente, une vie à ce qui souhaitait être perçu. Un frisson glissa le long de son envers dans le cas ou le vent se leva brusquement, suscitant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des reproductions fugaces, fragmentées. Un étoile sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son figures, figé dans son manifestation ambivalente. Puis une abjection brutale. Une lignes s’effondrant par-dessous l'éclairage admise des lanternes. Un humour coupé. Le débat interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son signal. Le masque qu’il avait ouvragé portait un futur ténébreux. Et ce destinée allait bientôt avoir lieu.